Что понятно ежу, - не спасает стихов.
Хочешь, жизнь разложу на семь смертных грехов
и намажу на хлеб изначальный?
Говорят, этим вечером выбора нет:
либо белая ночь, либо чёрный рассвет,
либо сахар беседы за чаем.

Отменяется всё, даже книги вокруг,
прикасаясь к шершавой поверхности рук,
проявляют свою иллюзорность:
осыпается текст, как побелка со стен,
и уже не за смыслом следишь, а за тем -
черно-белым, буквальным узором.

Прислониться навзрыд, упростить до слезы.
Вход, как выход, открыт, говорил Лао Цзы,
заговаривал скорбь мировую.
И твоя сигарета, как вечный огонь,
разгорается, ибо обманывать боль
человекам нельзя напрямую.